Усталостью дорогу напоив,
Стряхнув с ладоней соль прикосновений,
Мой тёплый вешний дождь себя излив, Ложится мне котёнком на колени.
И нотный бисер сыплет на ладонь.
Подарком скромным сам смущён как будто.
Обычный дождь, мурлычет, только тронь,
Котёнком не привязанным к кому-то.

А мне, как это бывает обычно, хочется
Придумать ему какое-нибудь имя,
Совсем необязательно, чтоб было отчество,
Скорее всего я буду звать его просто \"Апрель\".



Апрель мне дарит ноты просто так,
Щекочет пальцы мокрыми усами.
Колени зябнут, ах, какой пустяк,
Из окон бабушки следят за нами.
Им непонятно, просто невдомёк,
Зачем сижу у дома на скамейке?
Им ясно только - человек промок,
А я рисую нотные линейки...

Потому, что это сейчас самое неотложное дело,
Потому, что если я встану, бисер нот просто рассыплется,
И я уже никогда не смогу написать песню,
Песню, которую мне решил вдруг подарить Апрель.